Ontem o seu peixinho morreu, boneca. E você não entendeu nada. Insistia que ele estava dormindo de barriga pra cima e sorrindo. Sua mamãe, inexperiente como é, não conseguia lhe explicar a morte. Mesmo quando dizia que ele tinha ido morar no céu, você retrucava: “Mas ele está no aquário!” Mas o espírito dele foi morar no céu, bonequinha! “Não mamãe, peixe fica na água!”. Como não conseguia explicar, decidi que teríamos que nos despedir dele. Concluímos que teríamos que jogá-lo no vaso sanitário, a única cova condizente que me vinha à mente. Fomos de mãos dadas até o sepulcro do peixinho vermelho. Nos despedimos e você ficou dando tchau pro Squalinho, como sempre o chamou. Mas ainda não entendeu o que é a morte, não é princesa? Eu ainda não entendo a morte. Vamos comprar outro peixinho, mas agora você quer um rosa, não é mesmo? E que o squalinho descanse em paz no céu de água que todo peixinho merece.
Já tem quase um ano de pandemia, nós duas isoladas em casa e eu descubro que você tem 85 anos. Aprendeu bordado e boneca abayomi com o grupo da terceira idade do SESC. Remenda as minhas roupas. Usa a internet para pesquisar receitas e conjuntos de panelas, para aprender como organizar gavetas e a melhor forma de dobrar pijamas. Tá certo que pesquisa também penteados e como fortalecer unhas e hidratar cabelos. Gostamos das mesmas músicas: eu danço trap/rap e você canta Nina Simone (e este é apenas 1 exemplo). Prefere fazer seus exercícios manuscritos a digitados. Não sabe mexer no computador, perde a paciência com tantos comandos. Não enxerga nada sem os óculos, e, vira e mexe acredito que esta ficando meio surda também. Você faz o melhor pão do mundo. Sova a massa tagarelando e reclamando como uma boa velhinha. Usa um avental amarelinho e uma colher de pau que já foi da sua avó. E virou minha mãe, porque toda tarde eu faço manha para conseguir que faça Browne pra mim com o dobro de...
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